Per padre Puglisi
Proiettili nel petto di un
prelato
E rivoli di sangue nell'asfalto;
una preghiera muore nelle labbra,
gelata da quei ceffi di
Brancaccio.
Sgherri impietriti nel giro
dell'oppio
Addentano le carni dell'ecclesia
E piantano la rete della frode
Nel gorgo nero di melmose gore.
Parlavi del mistero della croce
Al gregge che vaneggia nei dirupi
E mastica sterpaglie di gramigna.
Ora dormi nell'urna coi tuoi
sogni
E lumeggi il sentiero di quel
colle
Dove svetta la gloria del tuo
senno.
di Gaetano Bencivinni
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